Urban Hymns

while she's singing as a lucky one...he's playing like getting old and junkie

confesso

dias que ouço, vejo, leio, vivo... guerras.... na música, telas, palavras, vivências
e daí sempre o vento acompanha, o vento me desenha, busca acalmar as explosões
e os sorrisos múltiplos, que bombardeiam meus ouvidos, olhos, peles. sorrisos dos outros, outros não estranhos
e o frio me alveja, por vezes, mas apenas me acalma, equilibra
e o barulho das bandeiras na serra, imitando chuva, me oferece uma noção de espaço, de tempo, de dimensões, de vida
creio que estou pronto, na linha de frente
e aí atuo, como se estivesse num palco, só para me distrair
e daí eu aguardo, mesmo que por anos, vidas e ciclos
as crisálidas sempre vão me entender, assim como os exercícios daquele tal de Jó
é sempre por uma boa causa

o exercício das águas

eu só queria postar isso aqui pra dizer que eu amo minha mãe, só isso!

crisalida

eu realmente aprecio esse estado, todas as matizes, que pontuam estas passagens e os desencontros, as energias, as canções de nina simone, o sentimento dos rios lavando os caminhos internos, que desaguam nas cisternas formadas por florestas de pilares, que sustentam tantas sensações e inundam quando se perde o controle (o que é bem natural do homem) de seus abastecimentos. mas a crisálida, esta que anseia em tomar os horizontes, enquanto latente, paciente, adormece ciosa de suas futuras asas e verdes que anseia, mas nem precisa sonhar com isso, ela não pensa em futuros nem se aprisiona em memórias de lagarta, e é isso que a completa, feliz, nos instantes, nas ações involuntárias; e tomadas de surpresa, quando rompem-se as camadas, e se desenrola entre os sopros, e já esquece das carapaças, apenas torna-se mariposa, que no silêncio, percebe as tagarelices das flores, menos a dos acanthus, altivos e serenos em suas posições, onde o inseto (se assim pode ser chamado), repousa. e nessa metamorfose, mergulho.

express

eu não sei porque mas fui tomado por uma vontade de escrever, riscar sem nexo, não tomado pelo voluntariado, sem esforços, e hoje nem estou inspirado, já que passei o dia lendo tratados de construções bizantinas, cúpulas e abóbadas e um calor e uma preocupação, que fora rapidamente substituída por alívio, o cheiro forte das tintas que me presenteou de uma leve alergia e as ligações de uma amiga que deve estar em casa, agora, sozinha. neguei as festas e os bares, pra encontrar a paz da serra, o frio, a música em médio volume, e talvez esses pequenos versos me inspiraram (inspirou o que? nem de longe sou poeta), só escrevo pra desenhar silêncios, materializar abstrações e imagens distorcidas que me afligem por estarem soltas por aí. e aqui do lado, o amigo cachorro deita sobre meu pé gelado, e a casa vazia me deixa sereno, a lembrar das coisas que chamam de "sérias" que tenho a escrever. e o frio aumenta, e os dedos se alongam, e o espírito, quieto.