sem título

(texto de algum mês e ano que se perdeu)

No meu reino, queimei o trono, entreguei as chaves do palácio ao povo e enterrei o tesouro da família no cemitério próximo da igreja. Cortei meus cabelos com uma faca cega da cozinha e pus minha armadura. Selei o velho cavalo e sai na caça ao amor. Não para aprisioná-lo, não para conquistá-lo, mas sai em busca da sua cabeça, pois finalmente iriam me oferecer como recompensa a paz de espírito.

E diziam os trovadores do reino que o amor era ardiloso, se espalhava por corações alheios, corações bobos e fracos, e que era difícil encontra-lo em sua forma única, materializada. Pois ele, com os ventos, confundia os olhos daqueles que como eu buscavam a sua sentença.

Alguns velhos rancorosos diziam que o amor poderia se materializar durante a noite, nas noites de lua forte, e longe das casas e de qualquer barulho humano, e que por entre as árvores ele as confundia, fazendo com que no dia seguinte muitas dessas árvores aparecessem com frutos que podiam saciar a fome ou envenenar os seres humanos, a depender da crença de cada um e de definições alheias sobre o amor.

Ao se materializar, o amor tomava forma, segundo os anciãos, de algum animal, geralmente desses mamíferos, daqueles que vivem toda uma vida fieis ao seu companheiro. Não por uma questão social, mas simplesmente por instinto, por algo a brotar de suas próprias vísceras, algo incomum, mesmo raro, nos humanos. Mas o tal animal que o amor se apresentava estava sozinho e tinha a consciência de sua condição, e no dia seguinte, mais uma vez, ele se desmaterializava e invadia os corações fracos dos desavisados, fazendo com que cada vítima se sentisse sozinha, assim como quando o amor era um animal. Porém, os bobos não tinham consciência da sua própria solidão e passavam o resto de suas vidas a acreditar que haveria um outro ser para que se tornassem um só. Era exatamente por esses seres pensarem assim que os velhos os chamavam de tolos.

Já os trovadores, apesar de jovens, já haviam sido arrebatados e enganados pelo amor. Mas esses, por sua própria esperteza de vida, conseguiam se desvencilhar das armadilhas que essa força, à espreita, costumava devorar as almas. E desde então, os trovadores passavam a contar sobre ele, para manter em paz seus corações e impedir que o amor os invadisse de novo.

E nas minhas andanças pelo meu antigo reino, em busca da cabeça do amor, encontrava os velhos a falar dos tolos e os trovadores a declamar sobre as armadilhas do amor. E todos me encorajavam para que minha busca terminasse por bem sucedida, para que assim pudesse viver meus anos tranquilos.

E meses se passavam. Costumava me manter acordado nas noites de alta lua, a vagar pelas florestas densas e isoladas dos vilarejos em busca da materialização do amor. Porém, não obtinha sucesso.

Houve uma noite em que fui parar num mosteiro, gigantesco, onde logo pedi abrigo, pois já se passavam três dias seguidos sem um só descanso por aquelas partes já muito altas do reino. Altas e muito frias, há milhas de distância da capital.

Logo tomo conhecimento de que só moravam 5 frades, numa construção com mais de 30 quartos, salas, jardins, capelas, pátios e claustro. Tratava-se de um local fabuloso que respirava uma certa opulência por suas dimensões, apesar de seu espírito modesto. Pensei por uns momentos se ali não estaria a minha tão desejada paz, mas o amor ainda vivia e não conseguia ter noites de sono tranquilas enquanto ele vagava por aí entre os corações e as árvores.

No mosteiro descubro que dois dos frades já foram vítimas do amor, mas que sozinhos conseguiram capturá-lo e espantá-lo para longe daquelas terras. Estaria eu, então, a procurar nas bandas erradas? E por que os frades não mataram o amor? Não seria mais prático? No mesmo dia, soube de um outro frade que ia sempre ao vilarejo mais próximo, que lá o amor tinha feito suas vítimas mais recentes. A partir desses relatos percebi como o amor pode ser cruel, e que mais do que nunca deveria cumprir minha missão, para minha paz e para a paz do povo que um dia governei.

No dia seguinte à minha conversa com este último frade, e já passado seis dias de minha estadia no mosteiro, decido partir numa busca incessante pelo amor, só a descansar quando banhasse a lâmina de minha espada com sua vida. Ódio espalhado. Culpa do amor.

Passaram-se semanas, e pelo mapa já tinha percorrido por praticamente todo o território do reino. Mas ainda me faltavam as terras próximas do mar ao SUL, onde o amor certamente estaria se escondendo. Segui então minha viagem sem paradas, convencido a acabar de uma vez por todas com essa força!

eu

Pensando que sempre gostei do improviso, do acaso, do espontâneo, do faça você mesmo. Nada está no devido lugar, tudo é líquido, orgânico, se move, coletivo, se relaciona, oscila, varia, transforma, nasce-morre-nasce. Acho que por isso a alma punk sempre foi gótica na minha mente. Seja no ser, estar, fazer, ir, ficar, pensar, amar.

polvilho

O sonho que tive hoje: no mercadinho fui comprar um salgado. Paguei à atendente e ela não me quis dar o produto. Disse que eu era petista e não tinha direito. Tava com um casal de amigos. Faço confusão. Começo a vociferar no meio do mercado. O povão me apoia. Chega polícia. A louca é presa. Tenho meu salgado de volta. Meus amigos riem e se beijam. Os policiais riem e se beijam. Casais. Eu vou ali no canto: "dá licença, gente, vou comer meu salgado - biscoito polvilho"

Do amor próprio e das belezas

O exemplo do casal tailandês/alemão me fez tanto pensar esses dias sobre uma série de coisas. Os ataques a um casal considerado "fora do padrão", preconceitos internalizados vociferados nas redes sociais, a valorização de um ideal de beleza sustentado na figura ocidental branca, alta, magra, com traços "masculinizados". Penso naqueles que atacaram o casal. Muitos que estavam a favor do casal falaram de recalque e inveja por parte dos preconceituosos, mas acho que a coisa é mais além: desses haters não vejo nada mais que "Falta de amor próprio"! Essa é a chave e o segredo para todas as relações afetivas nessa vida darem certo. Sem esse elemento, nada funciona! Quando não possuímos isso, a tendência é anular e rejeitar no outro tudo aquilo que detestamos em nós mesmos (se estamos acima do peso, se não nos enquadramos numa heteronormatividade, se estamos "velhos"). O pior são aqueles que gritam para todos os lados discursos da diversidade e na hora de conhecer pessoas caem em contradição (já experimentei isso várias vezes hehe). E como muitas vezes, quando somos vítimas dessas pressões sociais, nos sentimos lixo, nos sentimos nada, fora da órbita do universo "perfeitinho" das academias, boates, séries de TV e filmes que retratam uma "diversidade" dúbia. Amar é isso? Uma busca por esse padrão? Um fechar-se às possibilidades do coração para um mundo vasto de pessoas e histórias bonitas a serem somadas e compartilhadas com a sua? E vez ou outra acabamos caindo nessas armadilhas idiotas. Deixamos de ter a oportunidade de construir uma história incrível, porque um detalhe A, B ou C não encaixou naquilo que "procuramos" no outro (quando na verdade é aquilo que queríamos em nós).

Não, não quero mudar quem eu sou, o que acredito, como enxergo o mundo, como me comporto, para atrair ninguém! Sou assim e ponto. Se busco algumas mudanças são para mim mesmo, para minha saúde, para meu bem estar. De que adianta mudar para o outro quando você não tem segurança se ama a si próprio? Precisamos nos libertar dessas armadilhas!!!!!

Hjá lygnri móðu

Hjá lygnri móðu í geislaglóð
við græna kofann,
hann sá hvar hún stóð hið fríða fljóð
fráhnept að ofan.
Mitt er þitt og hjá mér áttu heima,
víst skaltu öllum veraldarsorgum gleyma.

Á hann leit hún æskuteitu
auga forðum,
það var kvöld í sveit og hún kvaddi hann veit ég
kærleiksorðum.
Mitt er þitt og hjá mér áttu heima,
víst skaltu öllum veraldarsorgum gleyma.

Innst í hjarta augað bjarta
og orðið góða
hann geymir sem skart uns grafarhúm svart
mun gestum bjóða.
Mitt er þitt og hjá mér áttu heima,
víst skaltu öllum veraldarsorgum gleyma.

REC-RIO

Morro da Conceição, Avenida Rio Branco, Benfica, Riachuelo, Frei Caneca, General Polidoro, Livramento, Santa Cruz, Rosário, Santa Luzia, Santo Amaro, Carmo, Primeiro de Março, São José, Alfândega, Buarque de Macedo, José de Alencar, Paissandu, Vasco da Gama, Manguinhos, Bonsucesso, Mangueira, Penha. Ruas, bairros, avenidas. Pátios, Praças e Cais. Rio e Recife. Quase gêmeas. De rio-capiba, rio-baía. Reformas urbanas nos novecentos. Do porto. Das noites de inferninhos no centro. Rio antigo Recife. Carnavais. Vista pro mar. Morros. Mangue. Aterros. Favela cool. O "s" chiado é o mesmo (mas o "ti" e "di" entregam). Rio neoclássico, Recife eclético. De Haussman aos franciscanos. O gosto franco-lusitano. Os terreiros e sincretismos. Da jurema, de Xangô. Os cafés nos anos 1950. Efervescências políticas. Sem recalques. Nem chororô de passados de mais ou menos glória.

Pra muitos passa longe, mas tenho sim uma identificação forte com o Rio, que me traz à tona muitas vezes o Recife. Sem perder meu sotaque. Alma cosmopolita. Que só agrega, nada chauvinista. Pra mim, tudo se mistura (Recife-Rio-Gravatá-Triunfo). Energias, histórias, átomos, conexos, conjuntos, que partilham minhas experiências e percepções de mundo. Múltiplos e Vivos.

Rio - Janeiro de 2015

Hoje resolvi andar pelas ruas tal como um flaneur. Na solidão de uma cidade de milhões de habitantes, a me perder entre as esquinas e os prédios carregados de historicidade. As bancas de revista e os fumantes. Os atletas e as babás. O mendigo deitado na calçada e a senhora de bengala ostentando suas décadas. A primeira coisa que desperta no Rio de Janeiro não é a libido, calor dos corpos, loucura festeira, turistices. O Rio tem um ar melancólico, mesmo no mormaço de verão, disfarçado no chopp centenário, no sotaque aberto e numa certa malemolência misturada com desconfiança, misturada com uma alegria apressada e um quê de indivíduo. Não percebo posturas de comunidade, tal como me embalam as canções folk country de qualquer deserto com um punhado de gente. O Rio é cosmopolita, com tons de monarquia, moldes da Era Vargas e resíduos de 64. O Rio pode ser um alter brasilis, projetado pela mídia num convergir divergir da integração nacional brasileira. O Rio é romântico. É a explosão implosão dos seis sentidos. É a nostalgia dos vovôs do Catete e do "paraiba" de São Cristóvão. Me perco do Rio, toda vez que penso te-lo encontrado. A baía. Arquiteturas. Mate. Biscoito Globo. Resistência anti-turismo. Nordestino nas portarias, na área de serviço, nas Universidades e na Rede Globo. A baixada esquecida. A favela-safari. Quilombos-vielas-resistência. Da Gávea à Pavuna. Baixo botafogo. Baile Charme. Mcs. Belle époque e especulação imobiliária. Arte em mesa de bar. Boemia misturada de gringo. Tijuca e tradições. E todo mundo veio pra cá. De Luiz Gonzaga a Clarice, até Otto. O Rio gosta do Nordeste. Acha um mix charme-nostalgia, mesmo no bairrismo pernambucano. No carnaval, uma artéria circula da Marina da Glória até o Capibaribe. O Rio ainda tem inferninhos, podrões de madrugada competindo com as pizzas de Copacabana. As festas desafiam tempo espaço em sua simultaneidade. Gentrificações não ofuscam tradições. Não lugares e reinvenções. Acho que o Rio gosta de mim. Antipatias e esquivos quando surgem, são mais humanos que necessariamente cariocas. Seus dias de 20 graus e os abraços sinceros me põem em sintonia com essa que me arrisco dizer ser a eterna capital brasis.

corriqueiro

Nas primeiras semanas por aqui ouvi afirmações: "Não existe amor no Rio". Depois tenho me deparado com indagações do tipo "E no Rio? Existe amor? ". Amor como se espera ou não, só sei que sempre presencio nos metrôs, esquinas, cafés, no semáforo, nas praças, nas escadarias das universidades, no cotidiano, os beijos roubados, as mãos entrelaçadas, os abraços demorados. Possibilidades de amar.

trabalho

Esse discurso clássico conservador a respeito do trabalho, do esforço individual, e de que só assim temos direito a algo, nessa política da meritocracia é uma merda né, gente? Acho que essa ética protestante capitalista do trabalho é algo falido...a humanidade deveria pensar em novas formas de trabalho, não mais engolidas por regimes do capital ou pela ideia de atingir metas e números cifrados. Eu to pra ver sujeito que seja feliz tendo que trabalhar oito horas por dia, batendo ponto, por vezes num trabalho alienado, onde oitenta por cento da sua vida se resume a trabalho, esse, na maioria das vezes não criativo e nem prazeroso. Trabalho e prazer devem e podem andar juntos! Pode parecer utópico, mas aprendi que a utopia é um caminho para a transformação!

optimistic - setembro 2014

No dia em que deixar de acreditar em mim mesmo e nas pessoas desse mundo, nada mais terá graça! Acho que o tempo é uma das melhores invenções humanas quando o assunto é permitir que você reflita sobre seus múltiplos "eus" e como eles se relacionam com todos. Não estamos sozinhos! Vivemos numa interdependência cada vez mais complexa, e eu sempre vou acreditar no diálogo, na mediação, na ponderação e no respeito; livre das mágoas, dos desejos de se sentir superior, ou da indiferença. Não acredito que caminhamos para um fim desejado através de uma linha evolutiva, mas penso que apenas estamos nas diferentes jornadas para aquilo que acreditamos ser a felicidade

(express) - maio 2014

eu não sei porque mas fui tomado por uma vontade de escrever, riscar sem nexo, não tomado pelo voluntariado, sem esforços, e hoje nem estou inspirado, já que passei o dia lendo tratados de construções bizantinas, cúpulas e abóbadas e um calor e uma preocupação, que fora rapidamente substituída por alívio, o cheiro forte das tintas que me presenteou de uma leve alergia e as ligações de uma amiga que deve estar em casa, agora, sozinha. neguei as festas e os bares, pra encontrar a paz da serra, o frio, a música em médio volume, e talvez esses pequenos versos me inspiraram (inspirou o que? nem de longe sou poeta), só escrevo pra desenhar silêncios, materializar abstrações e imagens distorcidas que me afligem por estarem soltas por aí. e aqui do lado, o amigo cachorro deita sobre meu pé gelado, e a casa vazia me deixa sereno, a lembrar das coisas que chamam de "sérias" que tenho a escrever. e o frio aumenta, e os dedos se alongam, e o espírito, quieto.

inspirações pós-modernas

Eu sempre experimentei sensações poéticas nas grandes lojas de departamentos em fins de expediente. Ao caminhar entre os corredores vazios, lotados de quinquilharias, nos labirintos das seções, sinto como se os objetos falassem comigo, sem quebrarem o silêncio, entre um e outro comprador perdido, como eu. São minutos em que a solidão que assusta as pessoas, praticamente desaparece. Várias vezes, quando quero pensar, vou ao supermercado. Para muitos, essa prática parece absurda, mas o próprio absurdo da existência desses templos de consumo os tornam lugares enigmáticos, quase poéticos, assim como a arquitetura grotesca dos galpões de fábrica. Há algo de terror nesses lugares.

expectativas em março de 2014

O escuro do quarto proporciona sensações que por vezes são sufocadas pela luz. Um virar pelo avesso. Um sentir-se criança. Um estar mesmo antes da história. Entre o silencio e as distorções das formas. Entre o arcaico e o incerto.

méritos

ainda sob o calor das movimentações da França no ano de 1789, um grupo de construtores, antes ligados as corporações de ofício (estas extintas em prol da doutrina do liberalismo), se reunem em 1791 com o intuito de, junto aos seus empreiteiros, reivindicar uma regulamentação salarial. Sem a resposta dos empresários, procuram a prefeitura de Paris, que não só condena uma possível formação de uma "associação" que poderia resultar num "novo monopólio", como ainda dispara, através de um manifesto afixado nas ruas de Paris dentre outras palavras: "É bem verdade que todos os cidadãos são iguais em direitos, porém não o são, de fato, em capacidade, talentos e meios; é portanto, impossível que eles se iludam pensando que podem todos obter os mesmos ganhos"

A impressão que fica é que ainda se pensa assim hoje, e eu diria: é de acordo com esses níveis de "talento" que se julga justo um salário ou outro? E que valor "justo" seria esse? Nosso salário mínimo para aqueles que não possuem formação universitária?

Absurdos

Viagem ao sertão - maio de 2014

Hoje, na volta do sertão, ouvia essa música. Observava o ritmo das pessoas nas casas perto da rodovia, o ritmo diferente daquele que conheço. A paisagem agreste e despreocupada. As nuvens deixando o dia manso, parado. E a velocidade do automóvel circulava com meu sangue de volta pra casa. Descobri a importância de viajar na minha vida. De encontrar pessoas, partilhar experiências, conhecer o novo, o outro, construir coisas, e perceber a esperança, a beleza, a troca, o diferente. Acredito que poderia passar a minha vida viajando. Por vezes, quando retorno, o peso da rotina, o baque do cotidiano, a sensação de vazio, às vezes me deixa oco, como se andasse sem rumo, perdido. E nas quilometragens das estradas, me encontro, nunca perco o sentido, sei para onde estou indo, mesmo sem mapas e direção certa. Apenas me levo, e me descubro, e me conheço cada vez mais. A solidão das estradas me alivia. As paradas e conversas entrecaminhos me recarrega. Me sinto vivo, me sinto múltiplo, milhões, sobrepostos, no incerto que logo sei que é certo. Cada pessoa, cada casa, cada esquina, me espera, e sorri, me recebe, me percebe vivo, que existo, que estou lá, sempre lá. Já o aqui faz malabares, ofusca, sua luz incide sobre meu corpo em determinadas horas ao longo do dia, poucas horas. Eclipse. E nas idas, levo tudo, a carregar no coração. Porém o aqui não está perdido, ainda. Só falta me encontrar, e sorrir, e me abraçar, e me perceber não como passageiro, mas como quem veio para ficar.

Utopias?

por uma cidade com menos carros, por uma jornada de trabalho menor que 40h semanais, pela valorização dos professores, pelas cotas raciais nas universidades, por assistência social às camadas menos favorecidas, pela não precarização do trabalho, pela desconstrução dos estereótipos de gênero, pela legalização do aborto, da maconha, do casamento entre pessoas do mesmo sexo, pelos direitos e garantias às trans, pela reforma agrária, por melhores escolas, por mais bibliotecas, por universidades mais voltadas à formação humana que para alimentar um mercado de trabalho, pela nacionalização dos bens nacionais, por posturas mais antiliberais, por um Estado LAICO, por uma educação política, por fontes alternativas de energia, pelo fim do trabalho em condições análogas à escravidão, por um acesso da população aos bens culturais...

por coisas que acredito

21 de novembro de 2013 - São Lourenço de Tejucupapo-Goiana/Pernambuco

Hoje entrevistei na Povoação de São Lourenço de Tejucupapo - Goiana, D. Marli. Mulher, católica fervorosa, negra, na casa de seus 80 anos e com uma sabedoria que acredito que nem ela sabe seu tamanho. Antes mesmo de entrar em sua casa, já a avistei de longe, do terraço, observando sorridente a roda de capoeira que acontecia na praça. Ao cumprimentá-la, seu sorriso era de receptividade, e pedi licença para que pudéssemos conversar sobre sua vida, suas impressões, sua visão de mundo, da comunidade, de suas culturas e identidades. Sua energia tomava conta do espaço e me envolveu, como poucas pessoas conseguem me envolver numa primeira conversa. Ao longo das histórias, Marli se declarou analfabeta (e me perguntei: ela pode acreditar que por não conhecer as letras, não lhe alcança o mundo). Pois que nada! D. Marli é uma mulher sábia, que em seus pequenos espaços de sociabilidades, experimentou a vida, a viu fluir, em tantas vivências, alegrias, perdas, passagens, visitantes. Ali, cuidando da igreja de São Lourenço (hoje com títulos de patrimônio cultural de Pernambuco), D. Marli construiu uma vida simples, porém sincera, de lutas, repressão, saltos, enfrentamentos; e hoje, ao ouvir suas histórias, percebo as infinitas possibilidades da vida. Por fim, não resisti! Quebrei protocolos acadêmicos bobos e a abracei, bem forte, declarando: "a senhora é muito mais sábia que eu, que brinco de brincar com as palavras".